la incertidumbre acosa a los muros que imponen , como de costumbre la sombra en todo el lugar.
las polillas roban trozos de vestido y con una mirada mefistofelica escupen sobre sus larvas , mientras en silencio las ratas acomodan el ataúd en un rincón , para luego esconderse en la oscuridad de
los basureros . La lluvia corroe las zapatillas y los televisores antiguos agujereados por la tosca realidad
de un martes trece en decadencia. Pero una ves mas mis dilemas se hacen etéreos , se vacian en prosa sobre las migajas de cordura y al final lo estropean todo"
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