literatura antigua en ciudades abandonadas, cuerpos perdidos , enterrados o incinerados en la ruta de fawcett ,dentro de la trágica muerte de Esquilo , o en la ironia de Steininger.
Cuanto cuentan los que viven para contarlo, los que sueñan para interpretarlo, los que miran para decirlo.
Los que pueden cuidarse del tornado , para no perderse en las marismas , en los pantanos de ceniza donde se encuentran las ruinas de Li Po, las pestañas de Offray de la Mettrie , en la capilla de los arboles quemados donde se sientan a esperar la cena los cuervos , y los buitres , a esperar los restos de Tycho Brahe , los dedos de Jack Daniels.
Cuanto esperan los que pueden esperar, para no saltar frente al tren , por no descuidar su perfecto cabello bien peinado, para no desentonar en la cena de gala , para no perder la gracia del silbido de aroma que pasa a través del humo, cuanto tiempo desaparecen los uniformados, los de cuello blanco, los de corbata en un solo tono , los de corona y anillo , los de vida comprada , de la sala para discutir asuntos que no se pueden comentar de nuevo.
cuantos hablaran como BUD DWYER cuantos como CHRISTINE CHUBBUCK, dime cuantos.
que no le hayan sentido a todo esto, que no mienten por sentir la culpa,
mienten para que los demás sientan culpa.
y todos tienen la razón.
cuando en verdad?
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