mientras tanto pueden pensar que no lo es.

De lo mas insignificante sacó lo inesperado, mientras sudaba caracoles inertes  debajo de sus guantes.

como podría esperar un final feliz si  tenia cada nervio encestado en un basurero de certezas que no eran porque no existían.

En la noche mientras los niños escapan de las sepulturas y letras , él sentía que la vida se le hacia feliz en los libros de fotografía y retretes de licor , en la sala de espera de un hospital en blanco y negro, en los suburbios de la periferia . No esperaba visita mas que de la ansiedad que casi siempre deprimía sus "buenos días ". Cuando eran casi las 7 de la tarde , tomo un disparo y cual medalla de primer lugar se colgó de honores el cuello , no hizo falta una silla para caer, solo madera abierta y un piso que jamas reparó.

A la mañana siguiente , forzaron la puerta unos desesperados , y mientras buscaban dinero, comida o solo aventuras, encontraron la razón , el pensamiento y el libre albedrío en las navajas que guardaba en los bolsillos el único muerto del edificio. El olor a orina ,  cigarrillos , sangre y saliva sirvió de himno para empezar a celebrar la muerte de los convencidos , hacia  la inercia de los silbidos póstumos.

Arsenal de ojos marchitos y bolas de papel en la terraza de un cualquiera , de una calle que se pierde en los lamentos de los amigos de los hermanos de los abuelos que mueren en ese departamento , haciéndose preguntas acerca del porqué,  nadie más disfruta del encuentro con la ventana abierta , como los cuerpos quemados en el agua. Los que golpean con el puño no existen dentro, ni los que salpican duda . tampoco los que prefieren o pretenden , solo vive ahi el que va a morir después, porque es decisión y no promesa 

no amenaza sino certeza ,  la fiebre no es designio ,la falta de aire es linea recta directa a las venas y curva  alrededor .

Dicen que ya no existe , dicen ,pero no es un lugar   es un estado de animo..es un 1492 de los desaparecidos.