todos los que fueron , en ese viaje murieron en la cima.eso dicen , si preguntas a cualquier persona de esta calle , todos te diran que perdieron a un familiar, amigo o vecino....
es difícil saber que sabor tiene el licor si el vaso de vidrio esta quebrado dentro de tu boca, es frustrante no poder caminar frente al lago congelado escuchando violentos hemisferios cerebrales bostezar.
es enfermante nadar en el mar de arena y siempre observar la mancha de tierra que emerge de las cuevas de un terreno abandonado...pronuncie dos o tres disparos en el funeral emblemático y estoy seguro que solo dos de los cuerpos pudieron permitir ser elogiados, los demás fueron cayendo uno a uno en la seguridad de una muerte espesa vaga y con prisa de bolsas en la orilla .
cada invierno en el campo , cuando estamos sembrando navajas con mi abuela, en la casa del techo quemado, escupimos al cielo esperando que algo se nos devuelva , la mala suerte que se descubre en la montaña desnuda , nos viola con delirios de escondite pero no nos encuentra en la hora que deberia . asi mismo me pierdo en la noche y en la mañana incluso...antes de germinar en la caída de un cordero muerto.
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